El meme desde Masmi

Me pasa Masmi (el experto melómano y trasnochador valenciano afincado en Madrid) este meme sobre placeres confesables (explícitamente NO sexuales). Ya saben ustedes que yo soy muy fan de los memes (y de Masmi, qué duda cabe), así que a ello voy, a por mis cinco placeres confesables.

1, Tocar, oler y leer libros. Definitivamente la literatura es mi gran pasión.

2, Pasar tardes muertas hablándole a Baldomero y fingiendo que él me escucha y me entiende.

3, Comprar zapatos (a veces con probármelos basta, y así no gasto tanto).

4, Las charlas con JFK antes de que se nos cierren los ojillos por la noche.

5, My Little Pony, My Littlest Pet Shop... Una verdadera debilidad fotografiada.

Resulta que este Meme se puede (se debe, más bien) pasar a 5 bloggers para que lo hagan, así que ahí van las mías (decidí que sólo chicas):

Cvalda

Mafalex

Andreaki

Ingrid

Whoa Black Betty

Ilustración de Yosigo.

De la vida pública y otros demonios

Es cierto que escribir un diario que todo el mundo puede leer (¡hola mamá! te llamo en un rato) tiene sus inconvenientes.

Hace muy poquito una blogger amiga (guapísima, literaria y estupenda como la vida misma) ha decidido dar el cierre al suyo por susceptibilidades creadas en su familia en torno a sus escritos. Decidió dejarse de dimes y diretes y dar el cierre a su vida como blogger con nombre y apellido.

Ante esa coyuntura uno se pregunta... ¿cuáles son los límites del blogger cara a las demás personas a las que expone, sin su deseo explícito, a una vida pública?, ¿cuánta repercusión puede tener un blog personal en este asunto?, ¿hasta qué punto se nos puede decir sobre qué escribir y qué callarnos en nuestro propio blog?

Mi postura nunca ha sido muy clara al respecto, porque nunca me he visto en semejante situación, aunque reconozco que he borrado posts tras saber que alguna persona estaba a punto de leer mi blog (no me interesa que determinadas personas sepan lo que pienso de ellas, les haría daño gratuito e innecesario). También reconozco que me he mordido públicamente la lengua; hay algunos temas que no he tocado, pero tampoco lo haría en una conversación cara a cara con nadie, por lo que estoy salvada (creo).

Debe ser que, hasta ahora, mis límites los he ido marcado yo. Comparto mi vida (y la de JFK, que nunca se ha quejado de salir día sí y día también en el blog, aunque tampoco ha fomentado su aparición) con todos vosotros, siendo consciente de que no a todo el mundo le puede gustar lo que piense (para eso están los comments, queridos amigos, para abrir un debate sobre cualquier cosa) ni sobre lo que escriba (la mejor solución es que cierren la pestaña de mi blog, no es un lugar de paso obligatorio para nadie).

En fin, sólo quería reivindicar la libertad de expresión (ya saben, sin humillar al prójimo, que de esos también hay muchos) de los bloggers con nombre y apellido.

Y un besito a los que la buscan anónimamente. La libertad de expresión lo merece.

Foto de Vaneska Thomz.

El finde más dominicano

Vale, vale... todos mis fines de semana tienen un tag dominicano (JFK, of course), pero este tuvo doble, triple o cuádruple ración de dominicanismo.

El sábado noche nos juntamos un buen grupo y, como surgen estas cosas, sin querer acabamos en un bar dominicano de estos cutres, cutres (choooopísimo), que chorrean grasa y dejan impregnado el olor a picapollo en tu chaqueta hasta que la lavas al día siguiente.

La comida estaba increíble, aunque había poca variedad: fritos verdes y picapollo. Un menú estupendo para todos aquellos que no comemos del rececetario caribeño a diario. Además, estaba hecho por una mami de esas que hacen desrizado y luego se ponen rolos (yo tengo rooolos). El camarero, un tiguere de pelaje evidente, era más simpático que una centella (en caso de que las centellas puedan ser simpáticas, claro), y nos hizo un descuento por ser ciento y la madre que nosotros devolvimos con una buena propina.

Después caminamos un poco a casa del señor Ferreira, el hombre pegado a una guitarra y, como ya cuentan algunos en sus sutiles crónicas, estuvimos dándole a los clásicos y a los novísimos. Hasta mandamos a Júpiter en cohete a algunos de los músicos más famosos del planeta tierra (yo mandé a Diego Torres, y que no vuelva, por favor).

Vamos, divertidísimo.

El domingo hicimos en casa una cena degustación dominicana para la conexión chipriota+Toño. Yo me encargué de los pastelitos de queso y de los tostones. JFK hizo el trabajo sucio, cocinando picapollo y carne mechada. Había también un juguito de guanábana que, casi por arte de magia, pasó a ser vino.

Una velada excelente también acompañada por una buena dosis de gastronomía de la media isla.

No me quedó más que decirle a JFK que amaba su media isla: las mega-mamis, el tigueraje, el choperío, los car-wash, la bachata y, si me apuran, hasta el chimi de la esquina.

Foto de Pepenut.

¿En qué piensan los vagabundos?

Del mismo modo en que la gente de a pie decide (conscientemente o inconscientemente) ignorar la existencia de esa gente que no tiene hogar, huele mal porque no tiene ducha y decide beber alcohol para luchar contra sus demonios interiores y el frío de la calle, quizá los vagabundos tienen algo que decir sobre la gente de a pie, sobre su falsa caridad, humildad y bondad. ¿No creéis?

Muchas veces me pregunto en qué piensan cuando están sobrios (si no están locos de remate, que hay muchos casos): en la soledad, en lo difícil de la vida, en cóm conseguir dinero para otra dosis de lo que sea, en cómo encontrar un sitio donde resguardarse, en cómo salir de esa espiral... ¿en qué?

¿Alguna vez habéis imaginado en qué piensan cuando parece que no piensan? ¿Alguna vez habéis imaginado la vida del homeless? ¿Cómo llegaron a dónde están? ¿Por qué no han logrado/querido salir?...

Ilustración de Miss Yucki.

Entre andenes

La vida son todas esas pequeñas cosas que ocurren mientras persigues tus objetivos. Esa frase no es mía, ya lo saben, es una adaptación de una de John Lennon (Life is what happens while you're busy making plans), pero es tan cierta como que la muerte llega.

Uno se empeña en seguir su camino (trazado poco a poco con el tesón de una hormiguita previsora) y, de repente, ocurren cosas que trastocan todo. Algunos pueden llamar a esto destino (un imprevisible fado) pero los escépticos pensamos en el tandem casualidad/causalidad de las acciones...

Y no es que me haya pasado nada espectacular. Al revés, a veces la vida también destaca por ser esa cosa aburrida que va pasando mientras tus objetivos se van viendo a lo lejos. Como cuando el metro se para entre estación y estación y de repente te deja a oscuras, pero sabes que en algún momento dado tendrás que llegar a la siguiente estación. Te quedas en espera, en stand-by.

Pero sólo yo veo la oscuridad. La persona que va sentada a mi lado cree que el vagón sigue su camino, cuando en mi mente hasta pasa un posible descarrilamiento. Imagínense... ahí parada entre andén y andén mi cerebro funciona a 1.000 por hora, la imaginación está viva como lombrices tras azúcar.

Quizá ese es el lugar, el momento, el punto en el que debo retomar la escritura... entre andenes ando ya.

100% personal me salió el post...

Ilustración de Brooklyn Art Proyect.

La manzana podrida

En todas las familias hay una manzana podrida. Depende del ambiente en el que (la susodicha manzana) haya crecido, se haya desarrollado y las aspiraciones que haya logrado tener será de una manera o de otra, pero siempre apesta.

Mi familia no es diferente, y hay varias manzanitas que bien podrían tirarse a la basura o hacer una rica compota (con azúcar, por favor), ya que para comer como fruta fresca no están muy servibles (quién sabe, a lo mejor para otros soy yo la compota).

Yo, que soy una persona hasta el extremo sincera y transparente, sufro estas hemorroides en silencio por no herir a quienes más quiero. Y eso es un debate interno que ni los del estado de la nación.

Cuando una persona se me presenta con una total falta de humildad, consciente de que los demás (su propia familia, oye) no tienen acceso a los mismos bienes que él y aún así regodeándolo, fantasmeando sobre su futuro económico (con un pasado y un presente de rata de alcantarilla que ni la virgen del puño in person), siendo el gallo de un corral que él mismo se inventó en su propia fantasía... Siento la total necesidad de crear una pantalla de cristal y sonrisa tipo Preysler para evitar que la ira me consuma y me haga responder consciente de que eso enfadará a la ignorante fiera, que no tiene otra salida que el "porque yo lo digo" para sustentar sus órdenes.

Desde aquí, desde mi impotencia te lo digo, querido. Y un pito pa ti.

Ilustración de Lady Orlando.

Hoy digo...

Hasta el pezón, todo es escote...

PS: No tengo tiempo para escribir, pero esta frase es sabia y llevo semanas reflexionando sobre ella. Quería haceros partícipes.

Ilustración de Paperbullet.

Sucedió en Austria

Hace unos días que me tiene intrigadísima el bizarro descubrimiento que se hizo en Amsetten (Austria). Seguramente estén ustedes ya al tanto del hecho de que un padre secuestró a su hija durante 24 años y abusó de ella (con 7 hijos como resultado de tales abusos).

Este hecho me ha dejado trastornadísima y multitud de preguntas vinieron a mi mente: ¿Qué tipo de padre hace eso? ¿Qué tipo de esposa vive ignorante? ¿Cómo podrá re-adaptarse a la sociedad esa hija con la vida diezmada? ¿Cómo descubrirán el mundo los hermanos que no han salido nunca del zulo en que estaban secuestrados?...

Los medios de comunicación saben que todos nos hacemos preguntas sobre este tema, y no dudan hasta en dejarnos ver los planos y fotos del zulo (muy bien escondido a través de un pasadizo en el garaje de la casa).

Pero detrás de todo el circo mediático hay una auténtica escena de sufrimiento humano llevada a su máxima expresión que no vemos del todo clara (los flashes nos esconden un poco la realidad) y que seguirá ahí cuando ya no sea novedad ni nos interese (creo que dejara de interesar tras su primera entrevista o sus primeras fotos actuales).

El ser humano es complejo. Tan complejo que muchas veces se torna inexplicable...

Foto de Diastema.

La soberbia (porque yo lo valgo)

El último pecado capital (ya llegó el momento de despedirnos de ellos, chicos) es la soberbia, o lo que es lo mismo, valorar enormemente nuestro ego con respecto al ajeno.
Se trata del antónimo de la humildad, uno de los grandes valores del catolicismo (de los peones rasos, claro, no del papa y su entorno más próximo, que prefieren pecar en la soberbia a diario), que opina que darse a la soberbia es olvidarse de "tu obligación para con Dios".

Como pueden ver, se trata de una idea un poco prehistórica de la dicotomía soberbia/humildad. Ni la soberbia es tan mala ni la humildad tan buenísima.

He conocido a auténticos genios cuya soberbia no impide apreciarlos, y también a verdaderos gilipollas que si fueran menos humildes ganarían algo más. Luego están los grupos mixtos en los que uno de los dos valores pesa más sobre el otro, pero ambos coexisten. La falsa humildad y la soberbia que camufla un complejo de inferioridad.

Este último me hace especial gracia, porque es mi excusa para no enfadarme con personas que, vistas de otra manera serían totalmente cansinas y repelentes. «Ay, pobre» me digo, ejerciendo mi falsa humildad de la manera más cómica posible.

Sí, sí, creo que soy un poco soberbia (no serías la primera persona que me lo dice), pero soy muy consciente de que no tiene nada que ver con un complejo de inferioridad... Y desde luego también sé que eso tiene que cambiar, que no a todo el mundo le tiene que gustar la misma literatura que a mi, ni saber quién es Cocteau ni tantas otras cosas que en mi imaginario personal son algo «básico».

Y he aquí mi pequeña dosis de humildad para hoy (¿falsa humildad? Espero que no).

Para leer Orgullo y prejuicio, de Jane Austen (muchas de las novelas de Jane Austen tienen la soberbia como telón de fondo).

Para ver El crepúsculo de los dioses, de Billy Wilder (increíble narración cinematográfica) o incluso 300, de Zack Snyder.

Pattern de Katie Kirk.

Yo sería naïf

Oye, pues al final la lluvia no pudo conmigo y hace dos días que me planté en la Galería Éboli para ver la V Muestra de Arte Naïf Europeo, cuyo país invitado era Turquía (que, en realidad, es casi como si fuera europeo, porque para el caso).

Multitud de artistas naïf (me sorprendieron positivamente los españoles) tenían un par de obras expuestas y, si digo la verdad, me quedé completamente fascinada. Es como "dobedoo" en pintura, es como el kawaii de la fantasía... ¡es genial!

Si yo fuera artista querría ser naïf.

Tal fue mi entusiasmo que comencé a apuntar todos los nombres de los artistas cuyas obras me habían FASCINADO (y cuyos precios oscilaban entre los 1000 y 3000 euros), hasta completar una página entera. Al final JFK, que es muy listo, me regaló el catálogo de la exposición, ¡una maravilla! ¡Un amor de hombre!¡Una cantidad de pinturas naïf para revisitar el resto de mi vida!

Para más información sobre los artistas, podéis visitar sus propias páginas web (no están todas, eh?): Guido Vedovato (IT), Jean Pierre Lorand (BE), Jorid Linbik (DE), Danielle Bonniol-Ferrus (FR), Elizabeth Davy-Bouttier (FR), Estela Benavides (ES), Cathernie Musnier (FR), Amalia Fernández de Córdoba (ES), Aimo Katajainen (IS) o Juan Borrás II (ES).

Así, antes de ir, podéis aseguraros de que os gusta (reconozco que no es un "arte" que guste a mucha gente, aunque yo le quite las comillas y lo ponga en un altar).

Cuadro de Inge Selmer (Dinamarca), visto en la exposición.

La pereza (procrastinando, procrastinando)

No es de extrañar que la pereza sea un pecado capital, porque no trae más que cosas malas. No conozco a ningún perezoso que haya triunfado, la verdad, más bien son el prototipo "Torrente" de hombre/mujer.

Conozco a mucha gente perezosa, yo misma lucho con la pereza día a día (con la mía y con la de JFK que es tan grande como el muro de las lamentaciones) y he de reconocer que es muy difícil de vencer.

Admiro a toda esa gente que se levanta temprano por la mañana con miles de ganas de hacer cosas, de mover el mundo, de adornarlo con guirnaldas y, quizá, lucrarse de ello.

¿Ustedes creen que mientras Donald Trump levantaba su imperio era un hombre perezoso? ¿Creen que Gabilondo llegó a donde está levantándose a las 11 de la mañana todos los días? Claro que no, se necesita mucho tesón y disciplina para lograr cualquier meta. Si la pereza se mete por medio, por mucho énfasis que uno haga (será un énfasis verbal, siempre, porque a los perezosos les encanta prometer y marcar metas que nunca cumplirán) nunca llegará a nada.

Os animo a trabajar por disciplinarios. Luchad contra la pereza si sois perezosos porque al final os beneficiará. La tranquilidad del sofá/ordenador no os hará mejorar vuestro nivel de vida, ni os dará satisfacciones intelectuales... ¡arriba, soldados!

PD: Yo, por mi parte, continúo en mi lucha. Espero que el gran procrastinador (JFK) no fagocite mis ansias de ganar la batalla.

No os perdáis el videoarte de Johnny Kelly, titulado Procrastination (para verlo entero hay que entrar en Nexus London y buscar al director en directores) ¡Espectacular!

Para leer: Modernidad líquida, de Zygmunt Bauman.

Para ver: Garfield, de Peter Hewitt.

Foto de vaneska~tHOmz.

La lujuria (mami, ¡qué rico!)

Este pecado capital (uno de los mejores, sin duda) versa sobre el deseo carnal incontenible. Pondría mi mano en el fuego al decir que todos hemos pecado alguna vez (si no somos reincidentes) en esto. Y es que... da gustito.

Es curioso que casi todas las religiones condenan esta actitud del ser humano: instinto, placer, carpe diem... al fin y al cabo es la búsqueda de unos segundos de placer. El placer por el placer, sin ningún fin religioso, sin ninguna motivación ulterior.

Yo, qué les voy a contar, soy una oveja pecadora sin ningún ánimo de volver al redil. Me encanta vivir y disfrutar el pecado, pero tengo mis límites. Mi naturaleza no me pide el ir más allá.

Me parece fenomenal que haya quien disfrute el sadismo, sexo grupal y otras filias (excepto la zoo, necro y pedofilia, que no les acabo de pillar el aire) en aras de su disfrue personal. Como dice aquel refran: Ande yo caliente, ríase la gente.

Qué más nos dará que nuestro vecino sea homosexual, fetichista, coprófago, sadomaso, activo, pasivo, orgiástico, teratófilo... filias y fobias que provocan placeres sin dolor ajeno.
Y es que al fin y al cabo la vida es sólo una y cada cual tiene que organizársela como se le antoje...

¡Disfruten de su sexo!

Por cierto que este blog sobre sexo está estupendo...

Para ver: El imperio de los sentidos, de Nagisa Oshima.
Para leer: La filosofía en el tocador, del Marqués de Sade.

Ilustración de Nir Mazliah.

La Ira (un mal día lo tiene cualquiera)

La ira es un sentimiento (¿un estado?) que, en mayor o menor medida, domina nuestros actos durante un tiempo indeterminado. Según yo lo veo la ira surge de la impotencia, de las pasiones, de la venganza, del tragarse las emociones de forma continuada hasta que uno explota...

Se trata de un conflicto interno que de repente sale, como un embalse de agua con las compuertas abiertas, y arrolla a todo y todos sin piedad. Lo peor es que uno, estando dentro y viendo que las cosas están así, es muchas veces incapaz de parar la riada.

Hay gente con mayor y menor facilidad para sacar su ira a relucir. Está el que nunca se inmuta por nada (un ser extraño del que muchas veces pensamos si tendrá mundo interior o será realmente un individuo unicelular), el que rara vez se enfada (y cuando se enfada suele llevar razón, son cosas serias), el quisquilloso que le molestan muchas cosas (y grita, y despotrica, y así va liberando tensiones) y el eterno crispado, un elemento que yo personalmente no deseo próximo ni a mi peor enemigo, porque no hay cosa que le agrade y todo le molesta hasta la extenuación. Ese tipo de gente no es feliz, siempre con un come-come dentro para descubrir cual es el próximo objetivo de su ira.

Creo que la ira, que es instintiva, es una emoción que no podemos negar (si cierras esa puerta de salida al final la cacucha sale por otro lado), pero tenemos que aprender a gestionar, dosificarla, mostrarla pero sin autohumillarnos... ¡Qué fácil parece y qué difícil es en la práctica!

En fin, en resumidas cuentas: ira sí (para evitar el efecto compuerta de embalse), pero con moderación, que luego puede resultar peligroso para la salud (atención al test que te indica si por tus enfados tendrás problemas de salud)...

Para ver: Furia, de Fritz Lang
Para Leer: El Túnel de Ernesto Sábato.
Para los niños: Ira, ¿Qué sientes? de Violeta Monreal.

Ilustración de Anna_Log.

La gula (rebaña, que algo queda)

Si hay algún pecado capital que me guste es, sin duda, éste. Todo el mundo tiene algo de goloso y si no lo tiene es que todavía no ha probado la comida que le encienda el chip del placer de degustar.

Podemos diferenciar dos visiones de la gula:

• Comer por tragar, llenar el buche sin masticar, simplemente tratando de engullir en el menor tiempo posible la mayor cantidad de comida posible (preferiblemente guarrerías del tipo Donuts, donettes o patatas onduladas).
• Comer por los sabores, buscando la innovación en cada plato, desplazándose hasta el lugar en que mejor cocinan tal o cual alimento, disfrutando cada cucharada como si fuera la última, analizando todos los sabores y dejándose llevar por el noble arte de la cocina.

A pesar de que el /a parece el malo y el b/ el bueno, creo que todos tenemos un poquito de los dos ¿o no?. Además, en el caso de muchas chicas debemos añadir el eterno freno: ¡LA DIETA!

Y créanme que es muy difícil ser golosa y estar a dieta. O te la saltas cada vez que tienes la posibilidad de comer un manjar calórico o simplemente te vuelves fan del apio hasta el final. Ya saben ustedes que en este caso la receta es la mesura (ni tanto ni tan calvo).

Por otra parte, la gula también hace referencia a la persona que se sienta a la mesa y deja de mediar palabra con el resto de los comensales en cuanto ponen el plato de comida, al que le dedica toda su atención. Eso no es tanto gula como descortesía para con los demás, pero en cuanto le pillas el aire a ese tipo de personas (haberlas haylas, lo he comprobado con mis ojuelos) deja de afectarte su manera de comportarse. No se puede tomar eso de una manera personal.

No busco tests sobre la gula, soy tan chula que presupongo que sois golosos, así que os dejo esta interesante página web con opiniones de usuarios sobre restaurantes y demás alrededor del mundo. Para que no viajeis a ciegas.

Para ver: Deliciosa Martha
Para leer: El Goloso, de Francisco de Sert Welsch

Ilustración de Sarit Evrani.

La envidia (sana, sana, culito de rana)

La envidia, ya saben ustedes, es el loco deseo de poseer lo que el otro tiene, que se supone que será mejor o más prestigioso socialmente que lo que uno tiene.

Ya dijo Napoleón en su día que la envidia supone una declaración de inferioridad con respecto al poseedor del "objeto de deseo", y como tal (en teoría) desacredita a quien la siente, nadie quiere sentirse inferior en un mundo de ganadores. El ego nos puede.

¿Pero quién no ha sentido nunca ni la más mínima pizca de envidia? Desde luego en este mundo en que lo material y el triunfo son valores en alza, la envidia es un sentimiento de lo más cotidiano, aunque sea envidia "sana".

Y es que ya no es tan mala como antaño. Ahora se acepta que alguien "envidie positivamente" tu trabajo. Yo envidio a todos mis amigos que viajan, envidio a quienes tienen tiempo para leer y disfrutar... y me encanta envidiarlos, porque la envidia se transforma en alegría por ellos y en afán de trabajo para lograr, de nuevo, una superación personal.

Es cierto, amigos, la envidia puede ayudar al triunfo, impulsándonos a crecer, a evolucionar, a superar nuestras propias metas, a crear metas nuevas a través de la observación... ¡Viva la envidia sana!

Aunque si centramos la vista hacia la cara oculta de la luna, podremos ver a millones de hombres lobo a los que la envidia no hace más que pudrir por dentro, impidiendo que avancen por el sendero correcto de superación personal... La envidia los corroe tanto que les imposibilita el ser felices. Es un infierno en la tierra, pero con la desdicha de que no saben que es un infierno.

Ese tipo de personas sienten envidia por las cosas más ínfimas, una envidia irracional que empaña el resto de sentimientos que tienen por dentro, hasta convertir su vida en una bruma constante. Conozco a alguna persona que es así, y es muy triste ver cómo se quedan en esa superficialidad estúpida. Son gente a la que nunca nadie envidiará por nada.

Otra vertiente diferente de este pecado capital es la de los celos, el afán de posesión de la persona querida; surgen cuando no se cumple el deseo de que la vida de esa persona gire exclusivamente en torno a nosotros. Es precisamente la envidia de la exclusividad de los sentimientos. El celoso necesita sentirse el más querido, el mejor para no caer en ese abismo psicológico.

Hay multitud de tests para saber vuestro nivel de envidia. Me quedo con este, que asegura que yo soy envidiosa hasta la médula. Aunque este asegura que mi nivel de envidia (un 25%) es sano. ¿Y vosotros?

Para ver: Blancanieves (sí, la versión de Disney).
Para leer: Abel Sánchez, de Miguel de Unamuno.

Fotografía de Mustang Siempre.

Zapatero vs. Rajoy (Asalto 2)

Tras el primer asalto, celebrado el pasado lunes, entre presidente gobierno y líder de la oposición, la mayor parte de España (un millón menos que la otra vez) esperaba que enmendaran sus errores a la hora de hablar, contestar, rebatir y refutar (se perdonaron precisamente por ser el primer debate en 15 años, estaban muy frescos).

Habiendo pasado ya el segundo debate político sólo una cosa me queda clara: Rajoy no escuchó los consejos de la mayor parte de la gente que le pedía encarecidamente que hiciese propuestas, no sólo críticas al actual gobierno. Se dedicó de nuevo al "y tú mas" que ya nos regaló en su anterior debate. Zapatero, por su parte, sí que ofreció nuevas propuestas para la próxima legislatura (con un poco de maquillaje para embellecerlas), pero tampoco dio la talla como político.

Ambos líderes de partido demostraron ser los restos de su anterior generación política. Rajoy, que vive a la sombra de Aznar dejó caer algún "mire usté" de los característicos de su predecesor (con el que se reunió este fin de semana para preparar el debate) y, no sé si ustedes lo notaron, el leonés Zapatero impostó por momentos el acento andaluz de Felipe González.

El presidente del gobierno logró con esfuerzo (si yo fuera él me preocuparía ante esa dificultad en lo simple) desmontar a Rajoy en al menos dos ocasiones con datos claros que luego contrastaron los medios de comunicación, y se vio beneficiado por la inapropiada alusión de Rajoy a la guerra de Irak (de la que todavía no se ha repuesto el PP) y las tropas españolas.

Por otra parte, el tema de la inmigración me resultó especialmente curioso, sobre todo viendo hoy que casi nadie lo menciona. Rajoy vino a decir que los españoles tienen más derechos que los inmigrantes, y que hay que limitar los de los extranjeros para mejorar los de los nacionales. Eso quiso decir, que los inmigrantes nos quitan las VPO y tal y cual... una proposición simplista y populista (en busca del voto más castizo) que ni siquiera Zapatero rebatió por temor a quedarse sin sus votos de centro. Total, los inmigrantes no votan (salvo curiosas excepciones)...

Verán ustedes, me resulta curioso que siempre se asocie a la inmigración con unos cutres que vienen a robarnos el pan y nuestros beneficios, unos incultos y agresivos seres que deberíamos expulsar de ¡oh! este país tan maravilloso (que, déjenme decirlo, fue un gran país emigrante). Cutres, ladrones, incultos y agresivos españoles se los pueden encontrar ustedes a la vuelta de la esquina, y nadie piensa en expulsarlos del barrio, ¿verdad?

Por cierto que esos mismos que dicen que nos quitan las VPO y plazas en los hospitales, pagan la seguridad social como cualquier hijo de vecino (que no sólo contribuye al derecho a medicina, sino a infraestructuras viales, aeroportuarias y también el sueldo de los policías, por poner un ejemplo) y, en su mayor parte son gente sin muchos recursos que se desloma a trabajar día a día para poder llegar a fin de mes y enviar algo de dinero a sus familiares...

Luego está la inmigración con dinero. Esa que no molesta a nadie. Esa que proporciona un doble rasero de medida.

Ilustración de Tomb Land.

La avaricia (¿rompe el saco?)

¿Soy o no soy avara? ¿Me puede la codicia? Normalmente se piensa que la gente avara es la que logra (a costa de pisotear a los demás) llegar alto, hacia donde quiere. La justicia divina que tanto castiga este pecado capital no funciona aquí en tierra de desterrados.
Bajo ese extremista enunciado, es muy difícil (si uno no es un Donald Trump) considerarse avaro. Pero la avaricia está mucho más cerca y a menor escala. Yo diría que nos ronda a todos, sigilosamente, como una serpiente con su lengua bífida.
¿Deseáis tener todos los discos de este artista que os gusta? ¿Queréis compraros ese coche que ha salido en los anuncios? ¿Planeáis unas super vacaciones donde la palabra clave sea lujo? Entonces quizá seais un poco avaros...
Parece que la sociedad actual, definida constantemente como consumista, es avara en objetos y no tanto en economía. Préstamos por doquier para conseguir mejores casas, coches, vacaciones o hasta un lote de DVD's en ebay, en aras de hacer la vida totalmente cómoda (esos sofás de lujo que permiten engordar de manera absurda mientras se ve la sobrevalorada cadena televisiva de turno). También merece la pena reseñar esa enfermedad del S.XXI llamada síndrome de Diógenes: guardar todo lo que se pueda dentro de casa, aunque sea preciso dormir en el descansillo.
En definitiva, todos somos un poco avaros a nuestra manera, ¿o no? Creo que en este pecado capital, el problema está en llevar la avaricia al extremo, a invadir al prójimo para lograr un beneficio personal...

He aquí un ejercicio de higiene mental para saber nuestro grado de avaricia: Hay 10.000 cajas en una habitación, una te mata y cada una de las 9.999 restantes te da 1.000 euros. ¿Cuantas cajas abrirías? Yo, la verdad, me lo tendría que pensar mucho para abrir alguna caja...

Para ver: La avaricia, de Erich Von Stroheim.
Para leer: Hegemonía o supervivencia. La estrategia imperialista de EEUU, de Noam Chomsky.

Ilustración de Craze One.

Serie de pecados capitales...

Está a punto de comenzar en Celestina no cocina una serie de posts sobre los pecados capitales...
Siéntense y disfruten.

Ilustración de Gizo.

Háganse amigos de un gallego, que los hay en todas partes...

Sin ansia de entrar en debates nacionalistas ni en si España está o no sufriendo un proceso de balcanización (¡qué teoría más exagerada!), he de hacer hicapie en la presencia de muy diferentes formas de ser y de vivir en España. Pongamos por caso gallegos y andaluces, nada más dispar.
El caso es que ayer se me "escapó" en el trabajo que yo me fiaba mucho más de un gallego que de un andaluz. Y es verdad. A pesar de que a los dos andaluces que hay les molestó mucho. Se lo tomaron a pecho (entre risas, uno no se puede tomar esas generalizaciones demasiado en serio), pero no fui capaz de explicar que era algo general, no con ellos en particular, y que me hubiera pasado lo mismo con un murciano, por poner el caso.
Quiero decir, que si conozco a un gallego y a un andaluz (llámale X a la región) al mismo tiempo, al gallego probablemente le deje las llaves de mi casa para que vaya a dormir más fácil que a un andaluz, con el que saldría de fiesta pero luego cada cual por su lado.
Y es que es así, son dos arquetipos de personas totalmente diferentes, y cada uno tiene más arraigados los valores de su propia tierra.
Claro que se me ve el plumero. Soy gallega, por eso me fío al 100% de mi gente (porque he vivido entre ellos y sé cómo piensan). Son más cerrados, les cuesta más hacer amigos, pero créanme, quien tiene un amigo gallego tiene un tesoro, un saco de generosidad y ayuda gratuita.
Además, queridos lectores internacionales, tienen la suerte de que gallegos ¡hay en todas partes!
Adopten a un gallego como amigo. Y luego me cuentan la experiencia.

Ilustración de absolutcure.

Zapatero vs. Rajoy (Asalto 1)

El debate de los dos candidatos a la presidencia española el mes que viene que se produjo anoche, en una aséptica sala del recinto ferial Ifema, dejó de ser un debate en cuanto comenzó, para convertirse en un "y tu más" del que ninguno de los dos políticos supieron salir en la más de hora y media que el encuentro duró. Se les quedaba grande la palabra debate, y les pudo su ansia marujeril de desenterrar el pasado.
Manuel Campo Vidal estuvo impecable (quizá algo parco, aunque la situación no permitía muchas florituras) presentando y dando réplicas y contrarréplicas a los dos gallos peleones del portal político del país.
Ambos aspirantes a la presidencia dejaron claro que no saben presentar sus propuestas (¿alguien oyó anoche una sola propuesta electoral?), si no que creen que van a ganar las elecciones creciéndose a costa de hacer ver inferior al otro.
No es necesario remontarse a treinta años para decir que ahora España está mejor (el progreso se presupone), ni hay que culpar únicamente al gobierno español actual por la crisis inmobiliaria mundial (¡Europa tiene mucho que ver!)... Lo único que hay que hacer es presentar soluciones eficaces y explicarlas de manera que el espectador medio pueda entenderlas y decantar su voto hacia la balanza de la izquierda o la de la derecha.
Parece que en España ya no quedan políticos que sepan seguir un debate lineal (réplica y contrarréplica sobre un mismo asunto) porque según les venía el viento respondían o cambiaban el tema para acusar sobre otra cosa aún más grave. Eso, la verdad, también se puede achacar a la cantidad de subtemas que abarcan los bloques temáticos en que se dividió el encuentro...
En definitiva, que me pareció más una pantomima que un debate. Que no entiendo que haya gente (los indecisos) que puedan decidir su voto por este tipo de espectáculos y que al menos queda el de la semana que viene para saber si ambos colegiales aplicados (tenían requeteestudiado, gracias a sus asesores, todo lo que iba a pasar y se notaba) han hecho de nuevo los deberes.
¿Qué piensan ustedes?
PD: Y, por favor, no se me dejen embaucar con tonterías de bonobuses, que es desviar la atención a las anécdotas.
Ilustración de Tervaja.