El gato vacunado...

Este fin de semana ha sido una completa locura de ires y venires. No he parado en casa ni 10 minutos (lo cual hace que tenga un trabajo acumulado bastante importante, pero no me voy a agobiar), y eso se nota a día de lunes. Visitas familiares, salidas familiares, piscinas refrescantes... ha habido espacio para todo.

Una de las cosas que más quería hacer (e hice, por supuesto) era llevar a Baldomero a vacunarse porque, a pesar de ser un gato 100% casero, nunca está de más estar sano. Todos los años le voy a poner sus vacunas (leishmania, rabia... vamos lo normal, hasta 7 pinchazos consecutivos que lo mantienen toda la tarde en un relax increíble, teniendo en cuenta su nervio natural). En los últimos 2 años he pasado un tanto de vergüenza, porque se me mea en el veterinario. Es pincharle con una aguja e írsele el esfínter... ¡un horror! Por suerte dijo el veterinario que lo de Baldomero no era nada, que había otros gatos que incluso se hacían caca, y entonces me sentí secretamente orgullosa de él, porque sólo se había hecho pipí, como los gatos ¿valientes?

Por otra parte, también nos comentó el vet que esta semana debemos llevarlo para una limpieza dental, ya que tiene algo de sarro y las encías irritadas. ¡Al final nos va a salir más caro que un hijo de verdad! En fin, todo sea por la higiene bucal del felinito, que aprovechará su limpieza para mordernos más y mejor.

Su dentadura sana será mi penitencia.

Foto de Baldomero (más invernal, por su puesto) hecha por la menda, Paloma Abad.

El meme desde Masmi

Me pasa Masmi (el experto melómano y trasnochador valenciano afincado en Madrid) este meme sobre placeres confesables (explícitamente NO sexuales). Ya saben ustedes que yo soy muy fan de los memes (y de Masmi, qué duda cabe), así que a ello voy, a por mis cinco placeres confesables.

1, Tocar, oler y leer libros. Definitivamente la literatura es mi gran pasión.

2, Pasar tardes muertas hablándole a Baldomero y fingiendo que él me escucha y me entiende.

3, Comprar zapatos (a veces con probármelos basta, y así no gasto tanto).

4, Las charlas con JFK antes de que se nos cierren los ojillos por la noche.

5, My Little Pony, My Littlest Pet Shop... Una verdadera debilidad fotografiada.

Resulta que este Meme se puede (se debe, más bien) pasar a 5 bloggers para que lo hagan, así que ahí van las mías (decidí que sólo chicas):

Cvalda

Mafalex

Andreaki

Ingrid

Whoa Black Betty

Ilustración de Yosigo.

Cuatro años de Celestina

Parece que llevo dos días aquí, pero no, ya son cuatro los años que Celestina-no-cocina lleva abierto para contar [a todo el que quiera leerlo, unas 100 personas cada día] mi vida y pesares.

Cuatro años en los que he escrito 710 entradas (una media de un post cada dos días, nada mal para un blog personal) de todo tipo: felices, tristes, analíticas, dudosas... pero siempre reales y muy propias.

Me alegra mucho celebrar este momento con vosotros, a muchos de los cuales ya he conocido personalmente (otros tantos me faltan, pero no desespero, todo llegará). Cada persona que he conocido desde Celestina ha sido un premio para mi (excepto una o dos que, pobres, no se alegran ni ellas mismas de haberse conocido de lo emponzoñadas que están). ¡Gracias!

También, y ya en un plano más personal, este blog me ha servido como válvula de escape de todos mis malos rollos (gracias por escucharme, gracias siempre) y también de mis frustraciones literarias. Es una parte tan importante para mí que ya no sabría qué hacer sin él.

Es por ello que hoy tenía pensado presentaros la evolución de Celestina. Pero tendremos que esperar unos días, ya que tengo que acomodar esa nueva casa para alojarme en ella. Cuando hay mudanza sin fecha límite se vuelve todo un poco más complicado. Permaneced atentos... pronto tendréis que redirigir vuestros enlaces.

Por otra parte, también quería comentaros (y pediros consejo de paso) que tengo la intención de dar un ligero cambio al blog, en el que quiero que haya entradas personales como ahora (¡mi vida es pública desde 2004!), pero también alguna más generalista, analizando la sociedad, analizando tendencias del consumo, de la moda... y cayendo en la banalidad si es necesario.

¿Cómo creéis que debe el Celestina 2.0?

Ilustración de Tummie.

De la vida pública y otros demonios

Es cierto que escribir un diario que todo el mundo puede leer (¡hola mamá! te llamo en un rato) tiene sus inconvenientes.

Hace muy poquito una blogger amiga (guapísima, literaria y estupenda como la vida misma) ha decidido dar el cierre al suyo por susceptibilidades creadas en su familia en torno a sus escritos. Decidió dejarse de dimes y diretes y dar el cierre a su vida como blogger con nombre y apellido.

Ante esa coyuntura uno se pregunta... ¿cuáles son los límites del blogger cara a las demás personas a las que expone, sin su deseo explícito, a una vida pública?, ¿cuánta repercusión puede tener un blog personal en este asunto?, ¿hasta qué punto se nos puede decir sobre qué escribir y qué callarnos en nuestro propio blog?

Mi postura nunca ha sido muy clara al respecto, porque nunca me he visto en semejante situación, aunque reconozco que he borrado posts tras saber que alguna persona estaba a punto de leer mi blog (no me interesa que determinadas personas sepan lo que pienso de ellas, les haría daño gratuito e innecesario). También reconozco que me he mordido públicamente la lengua; hay algunos temas que no he tocado, pero tampoco lo haría en una conversación cara a cara con nadie, por lo que estoy salvada (creo).

Debe ser que, hasta ahora, mis límites los he ido marcado yo. Comparto mi vida (y la de JFK, que nunca se ha quejado de salir día sí y día también en el blog, aunque tampoco ha fomentado su aparición) con todos vosotros, siendo consciente de que no a todo el mundo le puede gustar lo que piense (para eso están los comments, queridos amigos, para abrir un debate sobre cualquier cosa) ni sobre lo que escriba (la mejor solución es que cierren la pestaña de mi blog, no es un lugar de paso obligatorio para nadie).

En fin, sólo quería reivindicar la libertad de expresión (ya saben, sin humillar al prójimo, que de esos también hay muchos) de los bloggers con nombre y apellido.

Y un besito a los que la buscan anónimamente. La libertad de expresión lo merece.

Foto de Vaneska Thomz.

Los mosquitos siguen atacando

Esta noche ha sido la peor de todas. Creo que hasta soñé que [los mosquitos] me picaban y me rascaba toda la noche en sueños. Cuando me desperté tenía picaduras en el brazo, en la pierna y en un ojo.

Sí, ahora tengo un ojo hinchado por culpa de los mosquitos, pero eso no es nada que no me haya pasado antes. Fui al trabajo tan digna como siempre, dejando ver que los bichejos han ganado la batalla esta noche, pero la guerra todavía no está decidida.

Tendré que ir a las tiendas a comprar esas cosas que se ponen de noche en las habitaciones, además de mi consabido rociamiento nocturno con OFF! repelente. No puedo permitir que esos parásitos se alimenten de mi y en mi propia casa. ¡Rémoras del verano!

Por otra parte, cambiando totalmente de tema (y saciando la curiosidad de algun@s lectores), he de reconocer que toda la introducción interfamiliar salió de perlas:

- En Galicia los suegros se encontraron como en casa, con una nueva familia que disfrutaba de comer, reirse y charlar. Además, dieron unos cuantos paseos por los campos verdes de aquellas tierras de los que quedaron hiper contentos. Otro punto a su favor fue la inmensa tranquilidad, que les permitió dormir alrededor de 12 horas en un solo día.

- En Madrid la cosa fue más breve, pero no menos divertida. Estuvimos cenando en una arrocería y entre mi padre y su padre había como un toma y daka de chistes difícil de romper. Posteriormente hubo muuuucha conversación, vino, risas... pero faltó una mejor colocación de la mesa para que todos los intervinientes pudieran explayarse a gusto.

En definitiva, mis miedos se fueron, me quedo tranquila. Aunque también es verdad que, posiblemente, cuando se vuelvan a encontrar, los miedos vuelvan a estar ahí.

Ilustración de Haggis Vitae.

La última prueba...

Esta noche será la última prueba de esta excursión inter-familiar.

El fin de semana en Galicia fue estupendo. Amor por ambas partes. Nuestras familias parece que se quieren (tendrá que ser en la distancia, me temo).

Esta noche toca el bando de mi padre. A ver qué tal se da la cosa...

Obviamente estoy escribiendo para tratar de sacar todos los nervios que llevo dentro... ¿Quién dijo que fingir serenidad era bueno?

Ilustración de Sarit Evrani.

Families Time...

Ha llegado el momento, como en toda relación (en la nuestra más tarde, por la distancia y esas pequeñas cosas), de que nuestras familias se conozcan.

El padre de JFK (con esposa), que vino a un congreso a BCN, está ahora mismo de vacaciones en Portugal. Mañana nos encontraremos en Santiago de Compostela y el sábado por la mañana iremos camino a Rúa para ver a mi madre y los abuelos. Será una visita rápida y fugaz. El domingo cogemos otro avionete en Avilés para volver a madrid.

Pero ahí no acaba la cosa, porque el lunes tendremos otra estupenda cena con mi padre (con esposa), mis tíos y mis primos.

Un placer nervioso. Ya saben: una nunca sabe cómo van a congeniar los demás, y se ve poco capaz de alterar las situaciones.

Una quiere que todo sea perfecto. ¿Podrá ser?

Estoy como nerviosa.

Ilustración de Avezink.

El finde más dominicano

Vale, vale... todos mis fines de semana tienen un tag dominicano (JFK, of course), pero este tuvo doble, triple o cuádruple ración de dominicanismo.

El sábado noche nos juntamos un buen grupo y, como surgen estas cosas, sin querer acabamos en un bar dominicano de estos cutres, cutres (choooopísimo), que chorrean grasa y dejan impregnado el olor a picapollo en tu chaqueta hasta que la lavas al día siguiente.

La comida estaba increíble, aunque había poca variedad: fritos verdes y picapollo. Un menú estupendo para todos aquellos que no comemos del rececetario caribeño a diario. Además, estaba hecho por una mami de esas que hacen desrizado y luego se ponen rolos (yo tengo rooolos). El camarero, un tiguere de pelaje evidente, era más simpático que una centella (en caso de que las centellas puedan ser simpáticas, claro), y nos hizo un descuento por ser ciento y la madre que nosotros devolvimos con una buena propina.

Después caminamos un poco a casa del señor Ferreira, el hombre pegado a una guitarra y, como ya cuentan algunos en sus sutiles crónicas, estuvimos dándole a los clásicos y a los novísimos. Hasta mandamos a Júpiter en cohete a algunos de los músicos más famosos del planeta tierra (yo mandé a Diego Torres, y que no vuelva, por favor).

Vamos, divertidísimo.

El domingo hicimos en casa una cena degustación dominicana para la conexión chipriota+Toño. Yo me encargué de los pastelitos de queso y de los tostones. JFK hizo el trabajo sucio, cocinando picapollo y carne mechada. Había también un juguito de guanábana que, casi por arte de magia, pasó a ser vino.

Una velada excelente también acompañada por una buena dosis de gastronomía de la media isla.

No me quedó más que decirle a JFK que amaba su media isla: las mega-mamis, el tigueraje, el choperío, los car-wash, la bachata y, si me apuran, hasta el chimi de la esquina.

Foto de Pepenut.

¿En qué piensan los vagabundos?

Del mismo modo en que la gente de a pie decide (conscientemente o inconscientemente) ignorar la existencia de esa gente que no tiene hogar, huele mal porque no tiene ducha y decide beber alcohol para luchar contra sus demonios interiores y el frío de la calle, quizá los vagabundos tienen algo que decir sobre la gente de a pie, sobre su falsa caridad, humildad y bondad. ¿No creéis?

Muchas veces me pregunto en qué piensan cuando están sobrios (si no están locos de remate, que hay muchos casos): en la soledad, en lo difícil de la vida, en cóm conseguir dinero para otra dosis de lo que sea, en cómo encontrar un sitio donde resguardarse, en cómo salir de esa espiral... ¿en qué?

¿Alguna vez habéis imaginado en qué piensan cuando parece que no piensan? ¿Alguna vez habéis imaginado la vida del homeless? ¿Cómo llegaron a dónde están? ¿Por qué no han logrado/querido salir?...

Ilustración de Miss Yucki.

Temporada de mosquitos

Empieza la temporada de mosquitos y, como todos los años, mi cuerpo se va llenando de bultitos cada vez que ellos deciden darse un festín de mi rica sangre.

No tengo la culpa de tener una sangre tan fantástica para ellos. Yo, si fuera ellos, también me picaría con saña, con pasión, sin temor a ser cazada.

No me queda otra que comprarme el calma picores y el rebaja hinchazones, porque algo de alergia sí que tengo, la verdad, y se me pone la zona como el culito de un mandril. A veces en la cara, a veces en el brazo, otras en las piernas... lo recorren todo.

Ya me pasó en el viaje a R. D., donde me convertí en el blanco perfecto (y nunca mejor dicho porque era la más pálida de la isla) de millones de mosquitos caribeños (afortunadamente ninguno de ellos llevaba el dengue), mientras que el señor JFK campaba a sus anchas e intacto ante una marea insectil.

Es desde siempre... recuerdo mi infancia en Galicia escuchando a los mosquitos rondarme de madrugada (ese bzzzz tan molesto), esperando a que me quede dormida para clavar su trompa y succionar mi sangre...

Creo que me he acostumbrado, soy una mártir de los mosquitos.

Ilustración de Guacamole Goalie.