La manzana podrida

En todas las familias hay una manzana podrida. Depende del ambiente en el que (la susodicha manzana) haya crecido, se haya desarrollado y las aspiraciones que haya logrado tener será de una manera o de otra, pero siempre apesta.

Mi familia no es diferente, y hay varias manzanitas que bien podrían tirarse a la basura o hacer una rica compota (con azúcar, por favor), ya que para comer como fruta fresca no están muy servibles (quién sabe, a lo mejor para otros soy yo la compota).

Yo, que soy una persona hasta el extremo sincera y transparente, sufro estas hemorroides en silencio por no herir a quienes más quiero. Y eso es un debate interno que ni los del estado de la nación.

Cuando una persona se me presenta con una total falta de humildad, consciente de que los demás (su propia familia, oye) no tienen acceso a los mismos bienes que él y aún así regodeándolo, fantasmeando sobre su futuro económico (con un pasado y un presente de rata de alcantarilla que ni la virgen del puño in person), siendo el gallo de un corral que él mismo se inventó en su propia fantasía... Siento la total necesidad de crear una pantalla de cristal y sonrisa tipo Preysler para evitar que la ira me consuma y me haga responder consciente de que eso enfadará a la ignorante fiera, que no tiene otra salida que el "porque yo lo digo" para sustentar sus órdenes.

Desde aquí, desde mi impotencia te lo digo, querido. Y un pito pa ti.

Ilustración de Lady Orlando.

Xtreme Makeover DONE!

En primicia internacional...

Más info en mi flickr.

Y me voy corriendo a Galicia...

nos vemos a la vuelta.

De vuelta al mundo...

Parece que por fin se me va (temporalmente) esta losa llamada MAB hostelero que tenía sobre mis hombros. Orgullosa me quedo de mi capacidad a la hora de mantener la calma en momentos críticos (en los que parece que nada va a salir a tiempo) y a la hora de organizar cantidades ingentes de trabajo. Lo que nadie me quita es el mal humor que me dan las cosas mal hechas o hechas unilateralmente (cuando debieran ser bilateralmente), pero ese es otro asunto y no estoy hoy por echar piedras sobre ningún tejado, que estos días llueve.

Resulta que es miércoles pre-puente (ya saben, los chulapos celebran San Isidro mañana y media ciudad huye en busca de aire fresco que respirar y pueblos que visitar), y se huele fiesta, pocas ganas de trabajar y la tranquilidad de saber que no hay apuros.

Yo (nosotros, que ahora somos dos bajo una misma decisión) me voy a Galicia, pero el viernes, porque JFK trabaja hasta entonces. Así que sera como un fin de semana cualquiera, pero con la ventaja de que mañana puedo descansar y preparar maletas.

Lo tengo todo planeado, no se crean, para no poder llegar a descansar ni aunque me lo proponga: esta tarde tengo cita literaria, luego compras, mañana tengo que recoger la casa, dejar cosas preparadas (Baldomero, basuras, lavadoras, cambio sábanas, lavavajillas... ), quedar con mi conexión chipriota, el viernes por la mañana (apurando hasta el último minuto) me voy a una peluquería que descubrí por la Latina a hacerme un extreme makeover...

Ya ven: con una organización sólo comparable a la del Pentágono antes del 11-M tengo una agenda tan repleta que debería ponerla a dieta... pero no lo haré. I promise.

¿Ha salido algo coherente de este post de nerviosismo previo a un puente?

Ilustración de Medialunadegrasa.

Hoy digo...

Hasta el pezón, todo es escote...

PS: No tengo tiempo para escribir, pero esta frase es sabia y llevo semanas reflexionando sobre ella. Quería haceros partícipes.

Ilustración de Paperbullet.

El problema es la imaginación

Lo he intentado, lo prometo, pero ponerme a escribir algo más allá de este blog me resulta harto difícil. No me salen ideas (ideas redondas, quiero decir: un principio, un nudo, un desenlace), ninguna me parece interesante para escribirla, con gancho, con chispa.

Parece que no llego más allá del periodismo y el diario personal. Estoy un poco rebelada contra mí misma por esto porque últimamente he leido cosillas que me dan muchas ganas de escribir... pero cuando partes del problema de que no sabes qué escribir es difícil...

Quizá tenga que seguir la técnica del ensayo error y lanzarme a escribir y "ver qué sale", pero sé que así no funcionan las cosas en la literatura, porque al final uno se atasca en un punto (porque no sabía por dónde ir desde el principio). Me sé la teoría, me falta el peta-zeta de la creatividad.

Creo que lo de ir a una escuela-taller de escritura se está presentando como una estupenda opción (ojalá me llegue el dinero al final del mes), sobre todo ahora en que salir a la calle por la tarde-noche no es como en invierno, es mucho más placentero. Quizá me ayuden a desatascarme, a dejar fluir las ideas, a tener claras las cosas en la literatura...

Y mientras tanto ahí estoy, en un quiero y no puedo asqueroso. Tengo que cambiar las cosas. Estoy en ello... ¡¡¡¡¡Voy a traer a mi musa ya!!!!

Ilustración de Little Wing

A veces los planes se los lleva la corriente

Ya pasó el puente de mayo, y con él se fueron todos los planes que previamente había hecho. Me las veía yo muy cultureta y muy paseante por la ciudad (que no dejó de estar atestada de gente y de polen, todo hay que decirlo). Nada más lejos de la realidad, lo que (una vez más) me hace comprender por qué a veces no hay que hacer planes.

El miércoles estuvimos cenando con los señores Fraguas. Chiprelandia nos cocinó un suculento manjar chipriota digno de cualquier festín mitológico. No pudo más que abrirnos aún más el apetito a la hora de viajar a Grecia.

El jueves fue el "procrastination day". Me pasé el día en casa, enredando con los ponies, con el gato, con las series, con las películas, leyendo... vamos, todo un lujo que hizo que no me importara lo más mínimo no acercarme a ver ninguna exposición. El relax hogareño (¡toda la casa para mí, JFK trabajaba!) es lo máximo en este mundo que va a 200 km/h.

El viernes tuvimos una cenita linda en un árabe con los amigos de la facultad. Habíamos intentado pasar por Cibeles a ver el espectáculo de la Fura dels Baus, pero se hizo imposible (desde la confluencia de Gran Vía con Alcalá ya estaba petado). Tuvimos que hacer una salida de emergencia a casa porque JFK se puso rebentón. Si es que ya estamos viejos y a este paso nadie va a querer salir con nosotros de fiestorro...

El sábado sabadete fue un día prolífico en amor y compañía. Las actividades parejiles como hacer la compra, cocinar y/o ver una película (Toro Salvaje me fascinó tanto que ya tengo a Scorsese entre uno de los GRANDES).

Y el domingo (mommy, I love you) estuve de visita familiar rica rica, para acabar cenando en el 91 una estupenda ensalada de espinacas con queso brie...

Todo el puente aderezado con importantes y le-gen-darias carreras en el Mario Kart para Wii...

Si tuviera que hacer un resumen, la verdad es que no me quejaría para nada. He vuelto al trabajo con fuerza, con descanso, con ganas de hacer cosas...

PD: El punto malo es que ya llegaron los mosquitos veraniegos. Ahora todas las noches toca rociarse de antimosquitos, o quizá compre uno de esos de pared. El caso es que ya tengo 5 picaduras por ahí esparcidas. Unos ronchones de impresión.

Ilustración de Ivoteforart.

Sucedió en Austria

Hace unos días que me tiene intrigadísima el bizarro descubrimiento que se hizo en Amsetten (Austria). Seguramente estén ustedes ya al tanto del hecho de que un padre secuestró a su hija durante 24 años y abusó de ella (con 7 hijos como resultado de tales abusos).

Este hecho me ha dejado trastornadísima y multitud de preguntas vinieron a mi mente: ¿Qué tipo de padre hace eso? ¿Qué tipo de esposa vive ignorante? ¿Cómo podrá re-adaptarse a la sociedad esa hija con la vida diezmada? ¿Cómo descubrirán el mundo los hermanos que no han salido nunca del zulo en que estaban secuestrados?...

Los medios de comunicación saben que todos nos hacemos preguntas sobre este tema, y no dudan hasta en dejarnos ver los planos y fotos del zulo (muy bien escondido a través de un pasadizo en el garaje de la casa).

Pero detrás de todo el circo mediático hay una auténtica escena de sufrimiento humano llevada a su máxima expresión que no vemos del todo clara (los flashes nos esconden un poco la realidad) y que seguirá ahí cuando ya no sea novedad ni nos interese (creo que dejara de interesar tras su primera entrevista o sus primeras fotos actuales).

El ser humano es complejo. Tan complejo que muchas veces se torna inexplicable...

Foto de Diastema.

La soberbia (porque yo lo valgo)

El último pecado capital (ya llegó el momento de despedirnos de ellos, chicos) es la soberbia, o lo que es lo mismo, valorar enormemente nuestro ego con respecto al ajeno.
Se trata del antónimo de la humildad, uno de los grandes valores del catolicismo (de los peones rasos, claro, no del papa y su entorno más próximo, que prefieren pecar en la soberbia a diario), que opina que darse a la soberbia es olvidarse de "tu obligación para con Dios".

Como pueden ver, se trata de una idea un poco prehistórica de la dicotomía soberbia/humildad. Ni la soberbia es tan mala ni la humildad tan buenísima.

He conocido a auténticos genios cuya soberbia no impide apreciarlos, y también a verdaderos gilipollas que si fueran menos humildes ganarían algo más. Luego están los grupos mixtos en los que uno de los dos valores pesa más sobre el otro, pero ambos coexisten. La falsa humildad y la soberbia que camufla un complejo de inferioridad.

Este último me hace especial gracia, porque es mi excusa para no enfadarme con personas que, vistas de otra manera serían totalmente cansinas y repelentes. «Ay, pobre» me digo, ejerciendo mi falsa humildad de la manera más cómica posible.

Sí, sí, creo que soy un poco soberbia (no serías la primera persona que me lo dice), pero soy muy consciente de que no tiene nada que ver con un complejo de inferioridad... Y desde luego también sé que eso tiene que cambiar, que no a todo el mundo le tiene que gustar la misma literatura que a mi, ni saber quién es Cocteau ni tantas otras cosas que en mi imaginario personal son algo «básico».

Y he aquí mi pequeña dosis de humildad para hoy (¿falsa humildad? Espero que no).

Para leer Orgullo y prejuicio, de Jane Austen (muchas de las novelas de Jane Austen tienen la soberbia como telón de fondo).

Para ver El crepúsculo de los dioses, de Billy Wilder (increíble narración cinematográfica) o incluso 300, de Zack Snyder.

Pattern de Katie Kirk.

Astenia primaveral

Creo que estoy de lleno en medio de una astenia primaveral galopante. No tengo fuerzas ni para levantarme por las mañanas ni para seguir trabajando luego de un par de horas de cerebro en actividad, por no hablar del hecho de que hace varios días que no hago la cena en casa ni tengo ganas de limpiar, recoger y todo eso que normalmente me siento impulsada a hacer para que no me de asco vivir en mi casa.

Es por ello que tampoco tengo demasiadas fuerzas para dedicarle a Celestina, ni me he puesto a escribir el famoso relato de la FNAC y otro más de regalo. No he hecho nada. Llego a casa molida y apaleada a las 7 de la tarde, sin ganas de hacer otra cosa que tirarme el sofá y que el tiempo pase hasta el día siguiente. Es horroroso vivir en un cuerpo cansado.

Esta mañana empecé un pequeño tratamiento de choque: Supradyn activo. Me suele funcionar, pero hoy todavía me siento igual que si me hubiera pasado un camión por encima. Así que cuando salga del trabajo me pasaré por el herbolario a atacar con el siguiente paso: jalea real.

Además, con todos los beneficios de la jalea real no sé cómo he sobrevivido sin tomarla durante tantos años. Con lo bien que le va a sentar a mi cuerpo el alimento de las abejas reina.

Ilustración de lizin8or.

Como una dama asustada (ante un caracol)

He de confesar que llevo demasiado tiempo retrasando el momento de volver a enfrentarme al folio en blanco. No al periodístico (a ese me enfrento casi a diario y en temas que os dejarían patidifusos de lo bizarros que pueden llegar a ser) sino al literario.

Empezaré por algo breve (aunque no por ello menos difícil) para el concurso de microrrelatos que organiza la FNAC.

Me sentaré a pensar (sugerencias se aceptan) sobre algo relacionado con «libros» y trataré de plasmarlo en el papel. Si me sale algo decente, si al final decido enviarlo lo publicaré aquí.

Me ilusiona y me da [mucho] miedo pensar en retomar mi pasión cuentística... pero uno tiene que enfrentarse a sus miedos si quiere superarlos y llegar a ser algo más en la vida. Y yo estaría feliz de la vida de ser una Dorothy Parker o una Susan Sontag... (apunta alto para llegar a la mitad).

PD: Esto de la autosuperación y la lucha por alcanzar las máximas aspiraciones me lo enseñó JFK, que es como una hormiguita en lo suyo. Espero hacerle caso, aunque sea a la maniera greca.

Ilustración de Moranga.