La besha durmiente.

¡Qué buen reventón!, así empezaba la letra de uno de esos grupos que dejan huella, la Onda Vaselina (qué habrá sido de ellos). Pues así estoy, reventadísima.

El motivo es que, además de entrar a trabajar a las 8 que eso ya jode de por sí, me paso las tardes haciendo mudanza (qué exageración, sólo han sido dos días). Es decir, me paso trabajando de sol a sol. Por las mañanas como una chica de oficina de las de toda la vida (jajaja, me imagino de secretaria toda erótica, y nada que ver, más bien vengo como una quinceañera costrosa que casi se queda dormida en el asiento) y desde las 5 hasta las 8 empaquetando en bolsas toda la mudanza con las complicaciones que eso trae: que si esto no lo voy a usar, que si esto sí, pues ahora me guardo esto en el trastero de mi abuela que hasta el año que viene ya no lo uso, que si yo pensaba que no tenía paraguas y tengo 3... en fin... cosas típicas de una mudanza. Luego de las 8 a las 9 me llevo las cosas a casa de mi padre y voy ordenando lo que mi atrofiada mente (cansada tras un largo día de trabajo) me permite.

Por ejemplo, ayer estuve ordenando las cremas y los perfumes... de verdad, no sabía que tenía tantos champús, ni cremas, ni aftersuns, hay que ver la cantidad de aftersuns con los que uno acaba a lo largo de los años, es que son como el Guadiana: aparecen, desaparecen, y luego te compras otro para repetir la operación!!!!!!

Otra cosa que he estado haciendo mucho es comenzar a poner lavadoras a diestro y siniestro, sobre todo de sábanas y toallas para que estén fresquitas tras la mudanza (porque mi casa era más humeda que los lagos de Covadonga)... pero ahí ya tengo la ayuda de mi progenitor, que es un as del planchado rápido y no se conforma cuando le digo que YO NO PLANCHO MI ROPA.

Finalmente, en una jornada de estas trepidantes de mudanza, acabo por hacerle la cena al papi, para que vea que el dinero invertido en la educación de su hija es irrelevante, porque lo que a su nena se le da bien hacer es cocinar pasta (aunque no necesite una figura masculina para su supervivencia).

Obviamente, al final del día, acabo rendida cual besha durmiente y no puedo "na más que de leer un poquico" aunque sea el bote de champú, que ya saben ustedes que hay que leer media horita al día para prevenir el alzheimer.

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Estoy muy ilusionada con este nuevo cambio en mi vida, ya saben lo que a mí me gusta un cambio... daré noticias, porque al parecer me quedo con mi father sólo un mes, porque él luego se muda de casa y yo me busco (again) compañero de piso para la mia antes de... COMPRARME UN PISAZOOOOOOOOOO!!!

Soy inestable como una balsa de aceite.

Vuelvo a estar de mudanza. Es una cosa cíclica. Cada 12 meses me mudo, pero espero que la próxima sea definitiva, o al menos por un largo período de tiempo. Aún así tengo miedo a la estabilidad (estabilidad en general, no sólo el lugar en el que viva). Lo más estable en mi vida es mi gato, con eso lo digo todo... Me da miedo todo lo que implica la estabilidad... me acojona. No sabría explicarlo, pero no me gusta.

Por cierto, mi enfado con la humanidad se pasó tras una buena charla de las que hacen historia con la persona adecuada. Siempre las personas adecuadas son parte de mi inestabilidad y la provocan y la reviven.

Soy inestable como una balsa de aceite. Estoy a dieta.

Enfadada con la humanidad (en grado 3).

Por fin llega el fin de semana! Lo agradezco horrores, esta semana ha sido extasiante para mi. Todas las tardes quería echarme una siestecita o lo que fuera, y ninguna lo he hecho. Al revés, mogollón de actividad todos los días. Y por la noche nunca logré acostarme antes de las 00.00, con lo cual siempre he dormido menos de 6.30 horas (estoy en periodo de crecimiento, tengo que dormir al menos 8 horas).

Pues eso, que ya llega el fin de semana, y este me toca todo para mí. Tras viajes y viajes, y dedicar tiempo absurdo a cosas absurdas y a gente más absurda aún... este finde es mío. Ojalá ni siquiera salga de mi casa (que bastante trabajo tengo con la mudanza). Me voy a volver antisocial, no quiero saber de nadie.

Bueno, ya empiezo mintiendo, porque probablemente esta noche quede con una amiga que se va de vacaciones y como no nos vamos a ver en unos días, pues tomaremos unas cañas y mañana tome algo con mi compi de piso, que vuelve a los madriles para recoger sus últimas cosas e irse un año entero lejos de mí (quizá más).

La última vez que nos separamos tanto tiempo lloré... ahora no sé qué pasará, no quiero pensarlo, intentaré dejar que todo fluya, como la materia.

Por lo demás... y por los demás... ni pienso ni me molesto. Como dicen de los perros, ellos nunca lo harían, jajajaja. (Sí, sí, estoy enfadada con la humanidad en grado 3).

Misterioso autor en Manhattan.

Hoy, estimados colegas (mode "intelectualillo" ON), os voy a hablar sobre un escritor del que se saben muy pocas cosas. Son tan pocas las cosas que se saben... que sólo se sabe su pseudónimo. Nadie lo ha visto en fotos, los documentos que constatan su vida son escasos, en algunas épocas inexistentes y en otras han desaparecido como por arte de magia. Sus profesores del colegio, instituto y universidad no lo recuerdan, al menos con ese nombre, y las últimas fotos tomadas de él son de su adolescencia (eran en blanco y negro, con eso lo digo todo).

Con esas señas de identidad, más propias de una novela gótica, este autor (dicen que muy versátil y todo un genio, no he leído todavía nada de él), acaba de presentar un avance de su nueva novela en Internet. Esta novela saldrá a la luz en noviembre y, créanme, para esa fecha ya habré leído algo de él... del misterioso Thomas R. Pynchon.

¿Alguien sabe algo?

Barcelona re-loaded (con virus)

Barcelona ha estado un poco diferente a como yo me lo esperaba. Ya no es la ciudad a la que fui en marzo. Mejor dicho, ya no soy la persona que fue en marzo a aquella ciudad. Todo fue diferente. Todos fuimos diferentes. No me gusta lo que se acerca, no, no, ya no pienso lo mismo.

Losing my religion.

Ama de llaves.

Cuando todo el mundo se va de vacaciones en agosto y tú te quedas en Madrid, te conviertes en portadora de llaves de muchas casas. Eres como una criada, pero en gratis. Una va a regar las plantas, a darles de comer a los pajaros, a alimentar a un gatito llorón, a recoger pasaportes extraviados... Es lo que tiene pringar en agosto en Madrid. Y encima el metro a las 8 de la mañana parece Pacha a las 2 de la mañana (no por pijos, si no por cantidad de gente).

Menos mal que nos quedan las compras, porque si no me amargaría aquí en esta ciudad tan vacía y tan llena a la vez. 3 pares de zapatos en 2 días, 1 bolso, 1 cami, 1 pantalon, 1 cinturón, 1 chaqueta y hasta 1 chaleco... por no mentar la ropa interior... estoy totalmente pertrechada para pasar un gran fin de semana de RAZZMATAZZ... wait for me Barcelona... Me siento Freddie Mercury.

Y, por otro lado, he de decir, que estoy hasta las p**** de la gente que con estas edades tiene comportamiento infantil del estilo "te ajunto no te ajunto"... NO LO SOPORTO!!!!!

BESOS DE FIN DE SEMANA!!!

GUGGENHEIM POWER (la cultura emergente)

Sí, señores. Me quedó claro. Bilbao creció gracias al Guggenheim. Si antes era la típica ciudad que se desarrolló tras el auge de la industria, ahora se ha convertido en un punto de ebullición de la cultura en España. Todo gracias al Guggenheim, que remodeló, con un toque chic, el "skyline" de la ciudad.
Bilbao es un punto coqueto de España, muy cercano a lo rural (está en un valle entre montañas, vive mucho del mar...) pero que aspira a convertirse en capital cultural del norte (exceptuando Barcelona, fuera de todo parangón).
Estuve sólo de viernes a domingo pero, al ser tan pequeñito, dio mucho tiempo a conocer la ciudad, y hasta fuimos a las fiestas de Getxo (We survived Getxo).
En sí, el Guggenheim me decepcionó, ya que tiene muy poca coleccion permanente, y muy cutrecilla, como buscando la excusa para colocar ese bonito edificio a la orilla del Nervión. La exposición que había era de las vanguardias rusas, la época del comunismo, panfletaria y ensalzadora del orgullo patrio del país del vodka. De todas formas, lo que más me gustó fue esa araña de Louise Bourgeois que hay en la parte de atrás del museo, esa mujer sigue siendo maravillosa. El ambiente que hay por los alerdedores del museo es de tipo gafapasta. A uno casi le da vergüenza no llevar su libro de Kant (o, en este caso, de Sabino Arana, en euskera, por favor) y una libretilla para anotar los apuntes más interesantes. Sí, sí, estos bilbaínos tienen dominado lo que es vender cultura (y a qué precio!).
Otra cosa que los vascos en general venden también muy bien es la buena comida. Y hasta aquí puedo leer, que una ya se está pasando con esta cosa de la buena comida y a este paso me voy a convertir en Espinete (dieta ya!!!).
En fin, que me lo pasé muy bien en general, y en particular tuve alguna salida de tono que no debería haber tenido pero, como dice el refrán, lo que no nos mata nos hace más fuertes. Y ahora soy más fuerte.

PD: Sé que últimamente no escribo mucho en el blog, pero créanme si les digo que no paso por mi casa desde el jueves pasado... sé que podría vivir en el nomadismo, jeje.

PD2: Prepárense, porque este fin de semana me voy a Barcelona, de nuevo al Razz, y cuando vuelva relataré mi crónica!!!!!

MIL BESOSSS!!!!

Porque eres muller, que si non... (Manuel Fraga dixit)

Del creador de SON UNOS HILILLOS...

ahora llega el nuevo exito... PONGO A MI PARTIDO A DISPOSICION DE LA ADMINISTRACION PARA EXTINGUIR LOS INCENDIOS. Y ahí tienen al presidente del PP de Galicia, mojándose los náuticos con la manguera de la piscina.

Palabra de Rajoy.

Divina of the death!

Lo prometido es deuda y he aqui la foto de mi ropa el dia de la boda de mi padre... Ni que decir cabe que yo era la madrina y que entre los dos éramos la pareja más divina de toda la boda...

En lo cotidianto tambien hay algo mágico.

Cuando estuve en Galicia hace unas semanas, me dio tiempo a ver una cría de pájaro pidiendo comida a su madre. Estaba camuflado en la boquilla de una cafetera antigua.

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