Galicia for foreigners.

Finalmente el ansiado viaje en el tiempo (para mostrar mi infancia a JFK) llegó. Él pudo descubir los oscuros objetos de apatía de mi familia, las prolongadas sobremesas de mi abuela (de la que heredé mi don verborreico), el fashionismo de una poligonera de pueblo, el escondido interés por la cultura, la vida cliché y mil cosas más que ocurren en Galicia.

JFK disfrutó desenmarañando recuerdos de películas de terror cada vez que volvíamos a casa por esas carreteras cubiertas de niebla, lluvia y árboles; reviviendo su propia infancia (como un vago reflejo de la mía) en excursiones de su colegio; comiendo como una serpiente todo lo que podía hasta reventar y tener que hacer siesta...

Yo, por mi parte, me encontré de frente con aquello de lo que huí en su día y que hoy, consciente de que estoy en un punto de no retorno, pude disfrutar como una turista más. La lluvia que huele diferente, la gente uniforme con las mismas opiniones siempre un tono más alto del adecuado, el poco interés por la cultura y el tandem matrimonio+hijos como objetivo de vida de cualquier persona.

Realmente poco hicimos por la suave pero insistente lluvia, que aquí llaman calabobos y allí barruzo: vimos un par de miradores, la fábrica de cerámica de Sargadelos (y una exposición de ilustradores gallegos basada en textos de autores gallegos S-U-P-E-R-C-H-U-L-A), un par de cascos viejos y puertos pesqueros... pero comimos... ay señor lo que comimos: churrasco, raxo, conejo, pescado, empanada, pulpo y yo un buen marisco (recordaréis que este hombre transoceánico es alérgico a los crustáceos)...

Y bebimos también como reyes: Mencías, ribeiros, albariños, licores cafés, cremas de orujo, Riojas...

De ahí que mi abuelo diga: No existe el frío, existe el hambre.

Ilustración de theodoru.